«Диалогия» Ани Юхановой
Вышел в свет сборник стихов юной поэтессы Живительный родник, чистый бриллиант. Про таких говорят: «Поцелованные Богом», и таких единицы. Аня Юханова, она же Нетта или Анетта Моль, юная по годам и зрелая, как терпко-сладкие и полезные зерна граната, по творчеству. Ее голос журчит, как весенний ручеек, а слово жжет по живому. И хочется слушать стихи ее долго, внимать мудрость и философию десятков прожитых судеб, разверзнутых муками душ, понятых и проникнутых ею, школьницей с маленьким детским тельцем и целой Вселенной в сердце.
Друзья так и называют ее: «Ты космос, Моль!», восхищаясь талантом, успехами в учебе, креативностью мышления и умением трудиться. Сама же она о поэзии говорит следующее: «Для меня это не супервзрыв вдохновения, а работа над собой. С самого начала для меня было главным - заставить себя научиться писать хорошо». И она это сделала. Выработала свой, неповторимый, манящий и удивляющий современный почерк. А совсем недавно вышел потрясающий сборник стихов Ани Юхановой «Диалогия», в котором она ведет разговор с людьми, чьи жизненные ситуации переплелись с личными переживаниями автора или повлияли на ее мировоззрение. Составлена книга в стиле, присущем Анетте Моль: в ней впечатляет каждая деталь, рисунок, набросок. Человек, который финансово поддержал молодое дарование, пожелал остаться неназванным, чтобы мы все имели прекрасную возможность насладиться настоящей литературой. Искренне благодарим и автора, и благотворителя, и предаёмся чтению…
Человек, присядь.
Нам нужно серьёзно поговорить.
Смешной котик из интернета
Здравствуй. Меня зовут Аня Юханова, и я решила, что тебе стоит прочитать эту книгу. В первую очередь потому, что она не совсем обо мне. Она о тебе, о них, о нас. Она обо всём, что снаружи, и обо всём, что внутри. В «Диалогии» я собрала то, что к своим восемнадцати годам смогла осмыслить и преобразовать в лирику. Для меня это невообразимо большой шаг вперёд. И я хочу, чтобы ты посмотрел, кем я становлюсь. Прежде всего для того, чтобы осмыслить, кем становишься ты сам.
Главное в этой книге - диалог. Я говорю с тобой. Я хочу, чтобы ты отвечал мне. Пусть мы окажемся страшно разными. Пусть тебе многое не понравится, покажется лишним, чрезмерным... Это не важно. Важно, что ты будешь анализировать, пытаться осмыслить, стремиться подтвердить или опровергнуть. Все эти процессы в твоей голове явят собой тот самый ответ, которого я так жду.
Спасибо тебе за то, что держишь эту книгу в руках. Если бы не ты, она бы и не...
***
Мы не меняемся. Тот же болезный вид -
Та же сухая кожа и алый рот.
Та же привычка не делать, как ум велит,
А делать наоборот.
Трап самолёта - будто бы эшафот,
А раньше казалось - портал в поднебесный мир,
В котором летишь, выбирая к мяску гарнир,
И засыпаешь, глядя на белый свет...
Казнь, на которую сам приобрёл билет.
Я не меняюсь. Тот же некрупный стан.
Та же ладошка с линией жизни вдоль.
Та же привычка твердить тебе, чтоб перестал
Сеять невольно боль.
Молчание трубки - будто морская соль
Из мёртвого-мёртвого моря на всех порезах.
А раньше казалось - как здорово, что не лезут,
Не отвлекают от книг и ТВ-программ...
Мёртвое море, которым разлился сам.
Ты не меняешься. Тонкие кисти рук,
Волосы кольцами, зелень огромных глаз.
Та же привычка делать потише звук,
Если и свет погас.
Мы неизменны. Что-то изменно в нас.
То, что мы мнили птенцом, оказалось гончей.
То, во что верили, резко сошло на нет.
Милый, когда опять вдруг погаснет свет...
Сделай не тише.
Громче.
Паше Тихомирову, весна 2014
***
Да брось ты про ангелов, мальчик,
те не спасут!
Спасают малиновый чай и праведный самосуд,
Красивые женщины, пьющие кальвадос
И любящие безумно, но не всерьёз.
И лечат не знахари, мальчик, а крепкий сон
И вовремя подоспевший с вином гарсон
В каком-нибудь ресторане на Риволи...
Лечат и те, кто вовремя не спасли.
А ангелы, мальчик, влетают под утро в дом,
Устраивают дебош и большой погром,
Плюются, как кошки, перьями цвета смог,
Срывают с верхушки дома чугунный
флагшток!..
Мальчик, прошу тебя, брось ты
про божью рать -
Этих кретинов самих пора бы спасать.
февраль 2013
***
Я немножко запуталась. Хочется сбросить
груз
Или на шею его повесить и прыгнуть вниз;
Собрать весь свой скарб, поехать душить
твоих муз,
Но по пути угодить в аидову цитадель
Без документов, страховки и даже виз.
Улыбнуться адскому псу, что меня загрыз,
И отправиться в сад, высаживать асфодель.
Или остаться здесь,
Растеряв всю спесь?..
Играть бы под ильмами в классик инглиш
крокет,
Но снова пылает мой сумрачный вязовый лес...
Со времён Моисея прошло слишком
много лет,
И до бога уже из рупора не доорёшься,
Но вчера, с неприученных к спаму небес,
Мне пришла короткая и понятная смс:
«Будет весна. Там сама со всем
разберёшься».
январь 2013
***
Я поймал её в сеть случайно, но неспроста.
Всю дорогу она смеялась. С её хвоста
В мою лодку сбегались маленькие рачки.
От одних её вздохов запотевали очки.
Я хотел отпустить её сразу, как выловил, но
Она зло прошипела: «Бросишь - пойдёшь
на дно», -
А потом вдруг затихла, воздух пустила в грудь
И легко улыбнулась вместо «прости-забудь».
Я пытался болтать с ней в общем-то
ни о чём.
Она в косу вплетала один за одним крючок,
Улыбалась, чертила символы на воде...
А потом стал кончаться день.
Солнце с треском упало в реку,
аж хлынул пар,
На меня устремились вмиг сотни тысяч пар
Глаз русалок и прочих тварей с глубин реки...
Я упал на дно лодки.
Она не дала руки.
Мир качнулся со страшным лязгом!..
Взошла луна.
На воде лишь круги.
Над водою лишь тишина.
И крючки в чёрном иле мерцают
при свете луны...
Солнце шепчет мне в ухо:
Рыба гниёт с головы.
январь 2015
***
Ладно, как знаешь.
Не хочешь - не приезжай.
Я сама здесь достигну
нового рубежа.
Стихотворным топливом
сделаю принца или бомжа,
Злую мачеху,
Золушку или смешного пажа...
Я заполню стихи социальщиной,
как смолой.
Буду мучить общественность правдой
и клеветой,
Мол, ребята, всё тлен в этой жизни и полный
отстой,
Вас опять-таки кинули, милые. Гоу домой!
Что угодно стану писать, синеокий мой.
Лишь бы всё о тебе в пространстве
не верещало.
Это только начало.
Сменю лисий свой прищур
На взгляд изумлённо-дикой большой волчицы,
И если придётся с кем-то ещё проститься,
То вряд ли я снова прощу.
Это только начало.
Начало большого конца.
Я не жду, но под ковриком ключ, если что...
Заходи с торца.
апрель 2013
Господи, дай ты мне этого - с ямочкой на щеке!
Я и так неприкаянным вороном мечусь тут!
Пусть придет ко мне поздно ночью и налегке
И заверит меня: «Не бойся. Не умыкнут».
Пусть он пишет стихи про Меркьюри,
про метро...
Я отдам ему сердце, он мне - себя в стихах.
Боже мой, пусть скорей надевает пальто
И несется сюда на
Всех
Резервных
Парах!
Милый Джа, почему заставляешь ждать?
Я и так здесь схожу с ума в четырех стенах!
Зуб передний даю: я закончу стихи слагать,
Если выпадет шанс уснуть на его руках...
Пусть везет меня в город-порт, если хочет так.
Я готова принять чистку рыбы за благодать...
Боже мой, он, конечно же, не простак,
Но пускай прочитает вскользь,
Чтоб
Себя
Не узнать.
январь 2013
Фото Юлианны Фальш
Татьяна КОЗАРЬ
